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落在地板上，细长的，浅金色的。他盯着那道光看了很久，然后翻了个身。右手腕还在疼，绷带下面的伤口结了痂，稍微一动就绷得紧紧的。他把手放在枕头下面，摸到美工刀，冰凉的。他没有推刀片，只是握着。握了一会儿，然后松开了。 他坐起来，光着脚走到窗前，把窗帘拉开。阳光涌进来，刺得他眯了眯眼。对面的楼墙上爬满了藤蔓，叶子在风里轻轻晃动。他看了一会儿，然后从枕头下面摸出那盒烟。白色的盒子，七块钱，还剩十几根。他把烟含在嘴里，打火机凑过去，按了一下。火苗蹿出来，在清晨的微风中摇晃了几下才点着。他吸了一口。烟冲进喉咙，苦的，涩的，带着一种让他脑子清醒的灼热感。他把烟吐出来，烟雾在阳光中散开，变成一缕透明的、几乎看不见的细丝。 又熬过去了一次。他在心里说。易感期，四天，比上次短了一天。...